Consideración

Con saco y palabras vacías y ETS

puedo considerarme un poeta,

con mis obscenos ojos filtro

divagando y divergiendo por ahí,

robandole la magia a la Vida y vomitándole encima

para despues regalarle moños y sal,

todo el tiempo con el lamento y los fluidos (pre & post) en la punta de los dedos,

vaga victima voluble de la vida volatilizada y vacia

y el abuso de recursos.

Con pasado miserable, presente mediocre e intento de no future

puedo considerarme un poeta,

de los que hablan de drogas & international jerkoff stuff y conchas y volvé, puedo cambiar,

cuando solo estoy mordiendo las esquirlas

porque decir conozco es embadurnarse de seguridad tambaleante falsa inútil

y trato de hacer las cosas bien, solo por mí, quiero dejar de ser un hipócrita.

En serio, volvé, ya casi estoy curado, lo juro.

Con un curso autodidacta de copiadopegado y los Verdaderos Genios sobre los que clavo mis tacos altos,

puedo considerarme un poeta,

con vocación de mimo y necrófilo revuelvo huesos amarillos beat y los violo,

me cago en sus valores y exprimo su Inmor(t)alidad hasta que no pueden llorar de rabia

ni gritar de impotencia

ante mis expresiones de admiración y homenaje húmedas babeantes

acompasadas por el traka traka del teclado y el ruido de relleno que es el Mundo.

Con rebeldia conformista, amores crudos y mi papá no me quiere

puedo considerarme un poeta,

con todo lo que eso implica,

bohemia, aliento a cigarro, enumeraciones inconexas, etcéteras de los aburridos.

Que quede bien claro,

esto no es redención,

es reedición,

y plagio del más bajo.

Contextualidad

Por favor cerrar las ventanas,
Bueno, mi amor, un poco de coherencia,
hablemos un poco de lo que quedó sin comentar,
la cuestión sería que no tengo que decirte
que ante una situación así no podés estar tranquilo,
que no sé que es lo que hice, que no quedó claro,
pura disolución pura disonancia pura entre el yo y el vos
(obviame los impuros ahí)
evapración de la figura del poeta
que se hace humo entre chorros de tinta hirviendo,
vigilado por monos y lechuzas disecadas y frascos
de ratas en almibar y vino de cangrejo.

Puedo decir que vivo una vida tranquila en el teatro todos los dias,
(Gracias Ferlinghetti)
con los jalines caminando al borde de la fosa como yo mismo
y un merquero que toca la guitarra
entre el ruido de la tabla
que quieren todo el tiempo separar(ser) del suelo
y la poesía que sale de la lapicera que me regaló el psiquiatra
la primera vez que lo ví,
usando las sombras como frazada para no ver
el sol seis-de-la-tarde
que me dá dolor de cabeza manos transpiradas
y me quita por literato.

Es la mente, sí, es la mente,
lo que se aleja de vos con cada pitada,
bailando su cuerpo grisazulado en el viento que la dispersa,
abrazandose a la voz de la carn que se abre paso entre los labios
de una cualquiera, completanmente extranjera, con aliento a ácido y menthoplus negro
que no quiere conocernos, solo pretende que la escuche
y me ria y la bese y me vaya,
buen viaje, hasta nunca.

Todo termina en el mismo lugar, como siempre,
teniendo que ubicarme porque...
porque estoy fuera fuera de contexto,
como acariciar los perros de la calle,
como escribir(te)
como las Paredes Pintadas.

Este blog queda en suspenso por falta de merito.

Dos Diecisiete

Que pasa si en una de esas,

 no, arranqué mal, empecemos otra vez.

Cómo podría ser quien querrías que fuese

 si no estoy seguro de qué soy?

Dejándose llevar por el dolor de cabeza y el mal aliento cualquiera puede ser poeta,

 eso es más que sabido,entonces...

Entonces nada, entonces nada otra vez.

No pueden vernos, yo soy el que refleja la luz, vos sos demasiado intangible

 como para ser otra cosa que no sean mis cicatrices o el vómito en mi campera & cuello,

 demasiado inasible como para ser ahorcado. 

Misceláneos/prescindibles

No tengo ganas de escribir, pero lo hago de todos modos. No sé por qué.
Tal vez sea para pasar el tiempo, que pasa de todas formas pero algo hay que hacer mientras tanto, hay que rellenar el vacío como sea.
Miro la gente que pasa gritando, silbando y aplaudiendo por razones que son un misterio para mí. El cielo está claro, con algunas nubes como manchas grises en un paño blanco hueso. Una chica hace figuras con fuego y la cara se le ilumina con cara vuelta y cada giro. El fuego se apaga y solo queda humo, y una vaga claridad de una tarde cualquiera, en una esquina cualquiera, con un chico cualquiera escribiendo para matar el tiempo antes de que este lo mate a él.
Un tiempo cualquiera.
Cada vez hace mas frío.
Siempre es lo mismo.

Me gustaría que se abriese mi piel y que la sangre que caiga en el piso haga mariposas y continentes aún no descubiertos en las baldosas blancas y negras qye parece infinitas cada vez que las veo.
Quiero crear algo hermoso.

Ya no queda nada que me sostenga. Otra vez estoy solo. No, siempre estuve solo. Eso, y John Donne es un idiota. Lo único que me retiene es el miedo y la comodidad. Me veo a mi mismo como un globo al que le van cortando las sogas.
Un globo rojo.
Soga familia, soga 'amigos', soga Ella. Todo lo que me queda es una soga al cuello.
Ni siquiera puedo escribir decentemente.
Lo perdí todo.
Lo perdí todo porque no puedo soportarlo, can't stand the pressure.
[...]-Why did the third monkey fell?
-Don't know.
-Peer pressure.[...]
Todos me empujan poco a poco al vacío porque yo se los sugerí y Ellos aceptaron encantados.
It's a win-win situation.
(You win, They win. I'm disposable.)

Es lo mismo de siempre, no voy a molestarme en describir la densidad casi tangible de los murmullos y gritos, la soledad colectiva, la falta de color cuando miro por la ventana, las ganas de morirme, las ganas de matarte, el miedo a soñar, y a despertar, el interés nulo de mi parte hacia todo el resto, el de todos ellos hacia mí, la frustración de no poder cambiar las cosas porque nadie quiere un cambio, todo está bien como está, los pajaritos que están en la pared y son todos iguales, tambien las personas en la calle, las ganas de estar en la facultad, en la terraza, en el borde, el dejarme caer finalmente.
Eso y todo lo que se me escapa.

Batata chubascos vagabundos monitos chirimbolos mercachifles
Y todas esas palabras que suenan tan l i n d o más allá de su significado, y demuestran que todo es exactamente lo mismo y las palabras no valen de nada.
Que todo es nada y la nada lo es todo y volvemos otra vez al ya nada más importa.
Toda la vida es pura intrascendencia, etcétera.
Es dar vueltas siempre a lo mismo y no vale la pena.
Nada vale la pena.

Nervous Breakdown

Estoy encerrado con Valium en mis venas

y bilis en mis manos
que chorrea
y moja el piso de parquet.
La gente me pregunta
-Estás bien?-
No sé que decirles,
amo no respirar.
Quisiera haberle dicho
a lo que sea que me rodea- a Todos
que yo no quiero esto
pero que estoy a gusto si pasa.
Nadie entiende que quiero morir
(y no quiero)
No es agradable estar babeando
y moqueando y quedandome ciego
frente a Todos,
pero en otro lugar no pasaria.

Todos ustedes son mi problema.

Piensa que miento
y rie como un estúpido frente al televisor
y le grita a su bebé
y se deja manejar porque no puede manejarse
y es el dueño de la Verdad
y quiere lo mejor para mí.
Porque es mi Padre.

Y los demás piensan que estoy loco
-tal vez, seguramente lo esté y estoy conforme con eso-
Y nadie escucha
Porque lo que hay para decir es demasiado crudo
y no pueden soportarlo
porque no pueden hacer
nada.
No quieren cambiar,
no les conviene
ver la realidad
y verse a Si Mismos.
La Realidad duele
y es fea.
La tele es mejor.

Los gritos se ahogan en fluidos corporales de todo tipo
y se alegran de que solo salgan vocales,
así no hay necesidad
de hacer Algo al respecto.
Todo va a estar bien
mientras no pueda respirar
y se ahogue y vomite y llore
y se lastime y se mate y no moleste más
a Nadie.

Ya no hay puentes, solo abismos y agua podrida.
Solamente quedan balbuceos gritos amenazas
soledad ganas de cagar y vomitar no tengo cigarrilos
los necesito quiero salir.
Quiero salir.

Mi percepción de las cosas

Yo veo las mentes mas vacias de mi generación revolcarse en la mierda que ellos crean
hasta cansarse y sentirse
realmente orgullosos
de ser lo que son,
esparciendose en todas direcciones.
Veo perros sarnosos asolearse despreocupadamente en las plazas,
atacados por las moscas.
Veo viejos de barba blanca pasearse por las plazas
con bastones que no necesitan, quejandose
de que el mundo está mal.
Veo como el brillan los algodones de azúcar
las tardes entre semanas.
Veo ninfómanas de ojos rojos
llorar amores
que no las llevarian a ningún lado.
Veo borrachos de mirada perdida vomitar hasta no poder más
y después hacer esfuerzos por seguir vomitando.
Veo propaganda política con rostros sonrientes
y pocos colores
que ya no me dice nada.
Veo nenes que me sacan la lengua en los colectivos
y sonrien.
Veo parejas felices de la mano
y pibes durmiendo en la vereda que también los miran
antes de seguir esnifando su pegamento.
Me veo a Mí Mismo sonriendo
en el reflejo de una ventana, rodeado de desconocidos.
Veo policias que gritan
,y escupen cuando lo hacen,
esposarme
por decir lo que pienso
y hacer lo que amo.
Veo mis sueños caerse a pedazos
cada vez que camino
bajo la lluvia
Y los veo volver,cambiados,
cuando consigo calmarme.
Veo botellas rotas y bolsas negras de basura,
forros usados y papeles de caramelos
y cigarrillos recién muertos
dominar la calle.
Veo a mi Redentora caminar hacia mí
y sentir que no importa más nada
(en el buen sentido).
Veo cables cortados y juguetes viejos
no interesarle a Nadie
y lamentarse en silencio.
Veo el Televisor apagado,
como a mí me gusta.
Veo promesas de ex-novio
pudrirse en un frasco
esperando su fecha de caducidad pacientemente.
Veo las Ruinas de esta Ciudad
en mis sueños
y no quiero despertar.
Veo una bolsas atrapadas en el viento
subir
y subir
hasta perderse de vista
o perderse en un árbol
muda y desesperada.
Veo Padres que le gritan a sus Hijos
que quieren lo mejor para ellos
e Hijos gritandole a sus Padres
que por favor les suelten el cuello y los dejen respirar.
Veo esos gritos transformarse en poesia
en promiscuidad terapeutica, en arte urbano,
en resaca, en ácido y demás evasores de la Realidad,
en muñecas cortadas y mocos salados y ganas de matar(se),
en cartas de amor, en banderas pintadas con caras muertas y sonrientes,
en fotos de paisajes, en aplausos, en dientes rotos.
Veo esos gritos transformarse en Belleza.
Veo esos gritos ser hermosos en sí mismos.

No encuentro a nadie que vea como yo
y es tan hermoso
como verte caer de ocho pisos de altura sobre el asfalto
como veinte mil ejemplares vendidos
como una madre abandonando a su familia
como aplausos de pie
como Todo.