Stand By (me)

Ahora puedo decir que la realidad tiene dos lineas superpuestas: lo surrealista y lo simplemente realista.
Son siempre dos lineas análogas, lo de siempre, la realidad de todos los dias, por favor danos el pan de cada, antes de que siga vomitando en la puerta de un bar o una diagonal o llamale equis, el amor de mi vida vomitando lo que nunca pudo haber comido. Y no puedo creer que es ella y no otra a la que consuelo mientras bautiza la vereda al mejor estilo punkrocker.
Realidad vivida y realidad sentida en este punto no tienen nada que ver.
Estoy cuidando a la mujer que amo, revolcada en su vómito. Bueno... Todavia no pero estando siempre a pu(e)ntx.
Siempre el equívoco parece tener la razón, a puente y a pnto que vienen a ser lo mismo pero a diferentes HORAS!, a puente y a puerto también, que venido al caso son siempre lo mismo las tres.
Diciendo incoherencias la ilusión del tiempo se desvanece, pierde su forma y color y consistencia, si es que lo tenía, porque ya tan puesta viene la noche que todo puede ser....
Todo puede ser...
Como dormir con la mujer que amás (se me hace tan difícil escribirlo), durmiendo con vos en la puerta de un edificio anónimo a las cinco y tantas de la madrugada. Durmiendo junto a vos y durmiendo con vos no es lo mismo, tendria que aclarar, pero no sé cual de las dos.

Nos vamos a volver a ver, en otra vida quizá, cuando los dos seamos gatos.
(Oh, carajo, pensé que no iba a volver a decir eso en mucho, mucho tiempo)
No creo que pudiese terminar de contarte las cosas que se ven acá.
"La Ciudad, la hermosísima Ciudad..."
Me que-da corto y bastante para terminar o empezar a explicarte las cosas que se ven de este lado.
(Es difícil explicarse cuando ya no distinguís entre este lado y aquel, pero para que voy a tratar de contarTe si seguís dormida).
Entre cigarro y cigarro me voy fumando la mañana y el dia y la vida y lx tiro y empiezo otra vez, pero no puedo sacarme el gusto a humo de la boca. Tal vez con un beso tuyo, pero solo tal vez quizá en una de esas terminamos siendo lo mismo que antes o solo terminamos, vaya uno a saber la puta diferencia.

Sos la musa de mi poesía más incoherente.

The Funny Man

No se me ocurre una razón por la que no deberías cortarme la garganta
y todo este asunto me hace ver cosas raras.
Heh,
some folks are lucky
and some folks
ain't,
no,mr. Pink?
la mayor parte del tiempo solo lastimo
y es lo que hay.
Una vez me dijeron miles de veces
tratá de hacer las cosas bien,
Heh, heh, cry me a river.
Próximo miercoles, aneurisma,
por favor, como si fuese tan fácil
y esto parece que tengo que hacerlo sólo,
esto y aquello, sólo
pegame y decime Salvador, el Gran Masturbador!
Por qué? Porque la verdad duele, por eso,
hay que estar a tono.
Sí, claro.
No pensaste que te dejaríamos sólo, o sí?
Cualquiera me diría que todo el asunto de la soledad es cuestión de perspectiva pero...
Eso de que me sirve?
Mejor dejémoslo así,
es todo muy S&M cuando te ponés a pensarlo, así que trato de no hacerlo,
ahora no querrías,
todo muy mancha de aceite Johnson®, muy quemadura de cigarro,
la mayor parte del tiempo solo me duele.
Y otra vez no estás entendiendo(me),
esencialmente son esquirlas de mi imaginación,
ahora no deberías,
porque a veces se gana y a veces me duele la cabeza,
solamente suena y suena y no puedo esperar a ver que tan bien estás ahora,
hijo de puta,
ahora no podrías.
Y no es como si mereciese algo mejor.


jueves ‎24‎ de ‎marzo‎ de ‎2011

Consideración

Con saco y palabras vacías y ETS

puedo considerarme un poeta,

con mis obscenos ojos filtro

divagando y divergiendo por ahí,

robandole la magia a la Vida y vomitándole encima

para despues regalarle moños y sal,

todo el tiempo con el lamento y los fluidos (pre & post) en la punta de los dedos,

vaga victima voluble de la vida volatilizada y vacia

y el abuso de recursos.

Con pasado miserable, presente mediocre e intento de no future

puedo considerarme un poeta,

de los que hablan de drogas & international jerkoff stuff y conchas y volvé, puedo cambiar,

cuando solo estoy mordiendo las esquirlas

porque decir conozco es embadurnarse de seguridad tambaleante falsa inútil

y trato de hacer las cosas bien, solo por mí, quiero dejar de ser un hipócrita.

En serio, volvé, ya casi estoy curado, lo juro.

Con un curso autodidacta de copiadopegado y los Verdaderos Genios sobre los que clavo mis tacos altos,

puedo considerarme un poeta,

con vocación de mimo y necrófilo revuelvo huesos amarillos beat y los violo,

me cago en sus valores y exprimo su Inmor(t)alidad hasta que no pueden llorar de rabia

ni gritar de impotencia

ante mis expresiones de admiración y homenaje húmedas babeantes

acompasadas por el traka traka del teclado y el ruido de relleno que es el Mundo.

Con rebeldia conformista, amores crudos y mi papá no me quiere

puedo considerarme un poeta,

con todo lo que eso implica,

bohemia, aliento a cigarro, enumeraciones inconexas, etcéteras de los aburridos.

Que quede bien claro,

esto no es redención,

es reedición,

y plagio del más bajo.

Contextualidad

Por favor cerrar las ventanas,
Bueno, mi amor, un poco de coherencia,
hablemos un poco de lo que quedó sin comentar,
la cuestión sería que no tengo que decirte
que ante una situación así no podés estar tranquilo,
que no sé que es lo que hice, que no quedó claro,
pura disolución pura disonancia pura entre el yo y el vos
(obviame los impuros ahí)
evapración de la figura del poeta
que se hace humo entre chorros de tinta hirviendo,
vigilado por monos y lechuzas disecadas y frascos
de ratas en almibar y vino de cangrejo.

Puedo decir que vivo una vida tranquila en el teatro todos los dias,
(Gracias Ferlinghetti)
con los jalines caminando al borde de la fosa como yo mismo
y un merquero que toca la guitarra
entre el ruido de la tabla
que quieren todo el tiempo separar(ser) del suelo
y la poesía que sale de la lapicera que me regaló el psiquiatra
la primera vez que lo ví,
usando las sombras como frazada para no ver
el sol seis-de-la-tarde
que me dá dolor de cabeza manos transpiradas
y me quita por literato.

Es la mente, sí, es la mente,
lo que se aleja de vos con cada pitada,
bailando su cuerpo grisazulado en el viento que la dispersa,
abrazandose a la voz de la carn que se abre paso entre los labios
de una cualquiera, completanmente extranjera, con aliento a ácido y menthoplus negro
que no quiere conocernos, solo pretende que la escuche
y me ria y la bese y me vaya,
buen viaje, hasta nunca.

Todo termina en el mismo lugar, como siempre,
teniendo que ubicarme porque...
porque estoy fuera fuera de contexto,
como acariciar los perros de la calle,
como escribir(te)
como las Paredes Pintadas.

Este blog queda en suspenso por falta de merito.

Dos Diecisiete

Que pasa si en una de esas,

 no, arranqué mal, empecemos otra vez.

Cómo podría ser quien querrías que fuese

 si no estoy seguro de qué soy?

Dejándose llevar por el dolor de cabeza y el mal aliento cualquiera puede ser poeta,

 eso es más que sabido,entonces...

Entonces nada, entonces nada otra vez.

No pueden vernos, yo soy el que refleja la luz, vos sos demasiado intangible

 como para ser otra cosa que no sean mis cicatrices o el vómito en mi campera & cuello,

 demasiado inasible como para ser ahorcado. 

Misceláneos/prescindibles

No tengo ganas de escribir, pero lo hago de todos modos. No sé por qué.
Tal vez sea para pasar el tiempo, que pasa de todas formas pero algo hay que hacer mientras tanto, hay que rellenar el vacío como sea.
Miro la gente que pasa gritando, silbando y aplaudiendo por razones que son un misterio para mí. El cielo está claro, con algunas nubes como manchas grises en un paño blanco hueso. Una chica hace figuras con fuego y la cara se le ilumina con cara vuelta y cada giro. El fuego se apaga y solo queda humo, y una vaga claridad de una tarde cualquiera, en una esquina cualquiera, con un chico cualquiera escribiendo para matar el tiempo antes de que este lo mate a él.
Un tiempo cualquiera.
Cada vez hace mas frío.
Siempre es lo mismo.

Me gustaría que se abriese mi piel y que la sangre que caiga en el piso haga mariposas y continentes aún no descubiertos en las baldosas blancas y negras qye parece infinitas cada vez que las veo.
Quiero crear algo hermoso.

Ya no queda nada que me sostenga. Otra vez estoy solo. No, siempre estuve solo. Eso, y John Donne es un idiota. Lo único que me retiene es el miedo y la comodidad. Me veo a mi mismo como un globo al que le van cortando las sogas.
Un globo rojo.
Soga familia, soga 'amigos', soga Ella. Todo lo que me queda es una soga al cuello.
Ni siquiera puedo escribir decentemente.
Lo perdí todo.
Lo perdí todo porque no puedo soportarlo, can't stand the pressure.
[...]-Why did the third monkey fell?
-Don't know.
-Peer pressure.[...]
Todos me empujan poco a poco al vacío porque yo se los sugerí y Ellos aceptaron encantados.
It's a win-win situation.
(You win, They win. I'm disposable.)

Es lo mismo de siempre, no voy a molestarme en describir la densidad casi tangible de los murmullos y gritos, la soledad colectiva, la falta de color cuando miro por la ventana, las ganas de morirme, las ganas de matarte, el miedo a soñar, y a despertar, el interés nulo de mi parte hacia todo el resto, el de todos ellos hacia mí, la frustración de no poder cambiar las cosas porque nadie quiere un cambio, todo está bien como está, los pajaritos que están en la pared y son todos iguales, tambien las personas en la calle, las ganas de estar en la facultad, en la terraza, en el borde, el dejarme caer finalmente.
Eso y todo lo que se me escapa.

Batata chubascos vagabundos monitos chirimbolos mercachifles
Y todas esas palabras que suenan tan l i n d o más allá de su significado, y demuestran que todo es exactamente lo mismo y las palabras no valen de nada.
Que todo es nada y la nada lo es todo y volvemos otra vez al ya nada más importa.
Toda la vida es pura intrascendencia, etcétera.
Es dar vueltas siempre a lo mismo y no vale la pena.
Nada vale la pena.