Mi percepción de las cosas

Yo veo las mentes mas vacias de mi generación revolcarse en la mierda que ellos crean
hasta cansarse y sentirse
realmente orgullosos
de ser lo que son,
esparciendose en todas direcciones.
Veo perros sarnosos asolearse despreocupadamente en las plazas,
atacados por las moscas.
Veo viejos de barba blanca pasearse por las plazas
con bastones que no necesitan, quejandose
de que el mundo está mal.
Veo como el brillan los algodones de azúcar
las tardes entre semanas.
Veo ninfómanas de ojos rojos
llorar amores
que no las llevarian a ningún lado.
Veo borrachos de mirada perdida vomitar hasta no poder más
y después hacer esfuerzos por seguir vomitando.
Veo propaganda política con rostros sonrientes
y pocos colores
que ya no me dice nada.
Veo nenes que me sacan la lengua en los colectivos
y sonrien.
Veo parejas felices de la mano
y pibes durmiendo en la vereda que también los miran
antes de seguir esnifando su pegamento.
Me veo a Mí Mismo sonriendo
en el reflejo de una ventana, rodeado de desconocidos.
Veo policias que gritan
,y escupen cuando lo hacen,
esposarme
por decir lo que pienso
y hacer lo que amo.
Veo mis sueños caerse a pedazos
cada vez que camino
bajo la lluvia
Y los veo volver,cambiados,
cuando consigo calmarme.
Veo botellas rotas y bolsas negras de basura,
forros usados y papeles de caramelos
y cigarrillos recién muertos
dominar la calle.
Veo a mi Redentora caminar hacia mí
y sentir que no importa más nada
(en el buen sentido).
Veo cables cortados y juguetes viejos
no interesarle a Nadie
y lamentarse en silencio.
Veo el Televisor apagado,
como a mí me gusta.
Veo promesas de ex-novio
pudrirse en un frasco
esperando su fecha de caducidad pacientemente.
Veo las Ruinas de esta Ciudad
en mis sueños
y no quiero despertar.
Veo una bolsas atrapadas en el viento
subir
y subir
hasta perderse de vista
o perderse en un árbol
muda y desesperada.
Veo Padres que le gritan a sus Hijos
que quieren lo mejor para ellos
e Hijos gritandole a sus Padres
que por favor les suelten el cuello y los dejen respirar.
Veo esos gritos transformarse en poesia
en promiscuidad terapeutica, en arte urbano,
en resaca, en ácido y demás evasores de la Realidad,
en muñecas cortadas y mocos salados y ganas de matar(se),
en cartas de amor, en banderas pintadas con caras muertas y sonrientes,
en fotos de paisajes, en aplausos, en dientes rotos.
Veo esos gritos transformarse en Belleza.
Veo esos gritos ser hermosos en sí mismos.

No encuentro a nadie que vea como yo
y es tan hermoso
como verte caer de ocho pisos de altura sobre el asfalto
como veinte mil ejemplares vendidos
como una madre abandonando a su familia
como aplausos de pie
como Todo.

Hangover

Es tan extraño despertarse

escuchando The Ramones & Radiohead

en una casa desconocida,

con dolor en la garganta y el hígado

y un pañuelo rojo

que no me deja ver.

Hablando de locos y licores y cigarrillos

Me duele pensar

Punk rock!

pero no puedo dejar de hacerlo.

Ojos rojos

Tengo que soportar esto de alguna forma

ojos rojos de tanto llorar,

de tanto humo pegajoso,

de pogo violento

están taladrando mi mente

preguntandome

todo el tiempo

Por qué?

Por qué?

Por qué?

Aunque ya sepa la respuesta

no voy a asumirla.

Prefiero gritarle a las viejas

y romper botellas

y hacer de cuenta

que todo está bien.

Y sonreirle al sol que va a calcinarme

todo el camino hasta donde sea que tengo que ir.

No es el camino a casa.

"-I don't have

a home.

Do you have

a home?-"

No quiero volver

pero necesito despertarme en el mismo lugar de siempre

para no perderme del todo,

perderme mas de la cuenta.

Feeling fine

Y pasó y pasa el tiempo.

Los dias mas soportables, con alcohol y pitadas largas y besos de alguna anónima que comparte su tiempo para matarlo de a dos o más.

Miraba el cielo violeta y rojo, con algunas nubes como telarañas, tan cargadas de polvo gris que parecian a punto de caer, y la silueta negra y plata de la ciudad rindiendo el dia a otra noche por enésima vez, noche que invade sin ganas pero por costumbre, porque no hay otra cosa para hacer.

Estaba ahí, preguntándose si eso era la vida. Al borde del vacio, de este lado de la baranda, mirando dos anónimos en el siempre interesante acto de la fellattio pública. Al lado, un colchón viejo vuelve a la vida ante la mención del vinito.

Un cigarrillo mendigado, la última pitada a la tuca que andá-a-saber-cómo llegó a su mano, apurando la cerveza del de al lado, pensando.

Fumando, tomando y pensando. Siempre.

-Una probada de decadencia, esto es lo que necesito. Hacerle el amor a mis problemas y bailar salsa con mi confusión. Abrazar el absurdo de la vida tanto como sea posible antes de dejarme caer.

Estás muy loco. Deberías ir a casa.-

Y siguió mirando el vacio todavia un rato más para ver si, en una de esas, mirá si se podia matar el tiempo un poco más con alguna a quien le faltara uno para la próxima hora. Los anónimos no estaban y seguramente no volverían.

-Dame uno más, para el camino.-

Caminando torcido, un títere roto, de esos que son casi imposibles de encontrar pero demasiado descuidado para funcionar, un títere roto entre toda la gente.

Gente gris.

Gente apurada y gris.

Gente seria, apurada y gris.

Y él...

Ahora

Eructo y escupo sobre la cultura y la estética y la contemporaneidad

Hace frío, no puedo ni tragar ni humo ni estupideces,

no a esta hora

Estoy cansado de repetir que verte dormir es lo-más-hermoso-del-mundo

de odiarte por serte indiferente por ser un idiota

de pensar que tengo que s e g u i r a d e l a n t e

Y no hay adelante

tampoco atrás

Solamente

hay

ahora

Y ahora quisiera seguir viéndote así,

hermosa, tranquila, tan llena de Vida

Pero ya es tarde, hay que despertar

Siempre hay que despertar.

12:11 pm

El viento que se queja en mis oidos,

junto con las sombras de los pájaros como bombarderos

que se cagan en todos desde las alturas,

los ruidos de los pasos de la gente sonando todo el tiempo

como uno solo,

el verdor tímido e inútil de un dia gris y volatil,

las campanas de la Catedral por encima de los pasos

y las voces

y los arboles desnudos y violados que están

solo porque tienen que,

los bancos estáticos aburridos,

las botellas rotas y el vómito,

el cemento,

los forros usados y las colillas abandonadas y tristes.

Ginsberg y Kerouac en mi mochila, una curita para el alma en mi mano izquierda.

Omega

No se culpe a nadie.

Te voy a aclarar las cosas,no tenes nada que ver con esto.Bueno,sí,tenes mucho que ver,pero no es tu culpa.Es como si vos fueses un pedazo de vidrio y yo te usara para lastimarme;en un caso así el vidrio no es responsable.
Sos una palada mas de tierra para mi,que se suma a las de mi familia,las de mi entorno,las de la sociedad,la de toda la gente que pasa por mi vida y que no me importa y me hace sentir culpable de no sentir nada.


No tiene sentido que te explique todo por acá,si nos vemos te explico bien todo,si no,pues no...

Homesick

1-Sickness
2-Nausea
3-Puke

El gusto intolerablemente ácido en la garganta,el m o m e n to inmediantamente previo al vómito,que se estira indefinidamente,martirio escatológico.
What else should I be?
Que más deberia ser,además de mis propias nauseas?
Porque vos sos como el que va al museo.
Que más?
Estás mirando los cuadros,pero no estás en los cuadros.
Soy el que vomita su porquería sobre los cuadros.
With all of this I know now
Por todo esto que sé sobre ustedes,piezas de museo.
Everything inside of my head
Dentro de mi cabeza,dentro de mi,dentro,dentro,dentro.La única sala que conozco,la menos visitada pero siempre en exposición.
It all goes to show how
Nothing I know changes me at all
Inmutable.Siempre inmutable.In-mut-able.Eterna pieza de museo,corroido por el ácido clorhídrico mezclado con una cena fria y muchos indefinidos coloridos.Una galaxia de pedazos de salchicha,alcohol y bilis.Vómito cósmico.
Soy el aliento asqueroso de Jack.

Uno,dos,tres,uno dos tres,unodostres...