El humo que se escapa de mi boca son los restos de mi alma, se abre paso entre mis labios y dejan todo impregnado de ese tufo a tabaco de segunda que todos odian, se disuelven entre los murmullos matinales incomprensibles homogéneos de la miasma de carne que flota a la deriva en todas direcciones en calle 48.
Vendedores de navajas y libros con hojas en blanco decoran el paisaje.
La desolación de estar solo entre la multitud, del no poder y, por esa misma razón, no querer pertenecer, fundirme, desaparecer. Un zángano inconforme, un ladrillo fuera de lugar, un escupitajo en las baldosas.

Cap.14

Tengo cuatro o cinco años otra vez, no me acuerdo bien.

"Elegí."

Aparece una camioneta amarillo pálido verdoso, de esas que tienen la caja atrás y se baja un tipo de unos veintilargos años y me mira mientras lo miro, a él, a la camioneta amarilla y a la mujer con la beba que tiene en brazos y ninguna de las dos tienen el menor interés en mí.

"Elegí."

Otra mujer, un poco más joven, me tiene agarrado de la mano con gesto vagamente triste, hay alguien que mira, callado, desde un poco más atrás, manteniendose y aceptando ser mantenido fuera de todo el asunto, si lo hubiese.

No tengo miedo, simplemente no entiendo.

No entiendo, no entiendo, noentiendonoentiendo. No...

"Elegí."

Ambos me tienen fijo en sus ojos, pero como si fuese desde muy lejos.

-Ya pasaron tus dos días, elegí.-

Y mi mente está en blanco, está vagando por el canal saltando en el barro, está pensando en como tomar coraje para invitar a los vecinos a la casita de madera que hay entre los arboles del costado, está con la pizza con alacranes que mueren en su tumba de hielo para convertirse en llaveros o algo peor. Está en todos lados, pero no acá.

"Elegí."

Tengo un muñeco de Goku y estoy entre el Tipo de la Camioneta y la Mujer de la beba, sentado, fijo en la nada, piernas juntas, sin saber donde carajo poner las manos, que van de un lado al otro revoleando al pobre de Goku que entiende todavía menos.

Frenamos y el Tipo de la Camioneta trae helado. Es de ananá y tiene mucha escarcha.

No hay nada peor que clavarse escarcha entre los dientes, es todo lo que sé. Eso y que ya elegí,sea lo que sea que me haya tocado.

Stand By (me)

Ahora puedo decir que la realidad tiene dos lineas superpuestas: lo surrealista y lo simplemente realista.
Son siempre dos lineas análogas, lo de siempre, la realidad de todos los dias, por favor danos el pan de cada, antes de que siga vomitando en la puerta de un bar o una diagonal o llamale equis, el amor de mi vida vomitando lo que nunca pudo haber comido. Y no puedo creer que es ella y no otra a la que consuelo mientras bautiza la vereda al mejor estilo punkrocker.
Realidad vivida y realidad sentida en este punto no tienen nada que ver.
Estoy cuidando a la mujer que amo, revolcada en su vómito. Bueno... Todavia no pero estando siempre a pu(e)ntx.
Siempre el equívoco parece tener la razón, a puente y a pnto que vienen a ser lo mismo pero a diferentes HORAS!, a puente y a puerto también, que venido al caso son siempre lo mismo las tres.
Diciendo incoherencias la ilusión del tiempo se desvanece, pierde su forma y color y consistencia, si es que lo tenía, porque ya tan puesta viene la noche que todo puede ser....
Todo puede ser...
Como dormir con la mujer que amás (se me hace tan difícil escribirlo), durmiendo con vos en la puerta de un edificio anónimo a las cinco y tantas de la madrugada. Durmiendo junto a vos y durmiendo con vos no es lo mismo, tendria que aclarar, pero no sé cual de las dos.

Nos vamos a volver a ver, en otra vida quizá, cuando los dos seamos gatos.
(Oh, carajo, pensé que no iba a volver a decir eso en mucho, mucho tiempo)
No creo que pudiese terminar de contarte las cosas que se ven acá.
"La Ciudad, la hermosísima Ciudad..."
Me que-da corto y bastante para terminar o empezar a explicarte las cosas que se ven de este lado.
(Es difícil explicarse cuando ya no distinguís entre este lado y aquel, pero para que voy a tratar de contarTe si seguís dormida).
Entre cigarro y cigarro me voy fumando la mañana y el dia y la vida y lx tiro y empiezo otra vez, pero no puedo sacarme el gusto a humo de la boca. Tal vez con un beso tuyo, pero solo tal vez quizá en una de esas terminamos siendo lo mismo que antes o solo terminamos, vaya uno a saber la puta diferencia.

Sos la musa de mi poesía más incoherente.

The Funny Man

No se me ocurre una razón por la que no deberías cortarme la garganta
y todo este asunto me hace ver cosas raras.
Heh,
some folks are lucky
and some folks
ain't,
no,mr. Pink?
la mayor parte del tiempo solo lastimo
y es lo que hay.
Una vez me dijeron miles de veces
tratá de hacer las cosas bien,
Heh, heh, cry me a river.
Próximo miercoles, aneurisma,
por favor, como si fuese tan fácil
y esto parece que tengo que hacerlo sólo,
esto y aquello, sólo
pegame y decime Salvador, el Gran Masturbador!
Por qué? Porque la verdad duele, por eso,
hay que estar a tono.
Sí, claro.
No pensaste que te dejaríamos sólo, o sí?
Cualquiera me diría que todo el asunto de la soledad es cuestión de perspectiva pero...
Eso de que me sirve?
Mejor dejémoslo así,
es todo muy S&M cuando te ponés a pensarlo, así que trato de no hacerlo,
ahora no querrías,
todo muy mancha de aceite Johnson®, muy quemadura de cigarro,
la mayor parte del tiempo solo me duele.
Y otra vez no estás entendiendo(me),
esencialmente son esquirlas de mi imaginación,
ahora no deberías,
porque a veces se gana y a veces me duele la cabeza,
solamente suena y suena y no puedo esperar a ver que tan bien estás ahora,
hijo de puta,
ahora no podrías.
Y no es como si mereciese algo mejor.


jueves ‎24‎ de ‎marzo‎ de ‎2011

Consideración

Con saco y palabras vacías y ETS

puedo considerarme un poeta,

con mis obscenos ojos filtro

divagando y divergiendo por ahí,

robandole la magia a la Vida y vomitándole encima

para despues regalarle moños y sal,

todo el tiempo con el lamento y los fluidos (pre & post) en la punta de los dedos,

vaga victima voluble de la vida volatilizada y vacia

y el abuso de recursos.

Con pasado miserable, presente mediocre e intento de no future

puedo considerarme un poeta,

de los que hablan de drogas & international jerkoff stuff y conchas y volvé, puedo cambiar,

cuando solo estoy mordiendo las esquirlas

porque decir conozco es embadurnarse de seguridad tambaleante falsa inútil

y trato de hacer las cosas bien, solo por mí, quiero dejar de ser un hipócrita.

En serio, volvé, ya casi estoy curado, lo juro.

Con un curso autodidacta de copiadopegado y los Verdaderos Genios sobre los que clavo mis tacos altos,

puedo considerarme un poeta,

con vocación de mimo y necrófilo revuelvo huesos amarillos beat y los violo,

me cago en sus valores y exprimo su Inmor(t)alidad hasta que no pueden llorar de rabia

ni gritar de impotencia

ante mis expresiones de admiración y homenaje húmedas babeantes

acompasadas por el traka traka del teclado y el ruido de relleno que es el Mundo.

Con rebeldia conformista, amores crudos y mi papá no me quiere

puedo considerarme un poeta,

con todo lo que eso implica,

bohemia, aliento a cigarro, enumeraciones inconexas, etcéteras de los aburridos.

Que quede bien claro,

esto no es redención,

es reedición,

y plagio del más bajo.

Contextualidad

Por favor cerrar las ventanas,
Bueno, mi amor, un poco de coherencia,
hablemos un poco de lo que quedó sin comentar,
la cuestión sería que no tengo que decirte
que ante una situación así no podés estar tranquilo,
que no sé que es lo que hice, que no quedó claro,
pura disolución pura disonancia pura entre el yo y el vos
(obviame los impuros ahí)
evapración de la figura del poeta
que se hace humo entre chorros de tinta hirviendo,
vigilado por monos y lechuzas disecadas y frascos
de ratas en almibar y vino de cangrejo.

Puedo decir que vivo una vida tranquila en el teatro todos los dias,
(Gracias Ferlinghetti)
con los jalines caminando al borde de la fosa como yo mismo
y un merquero que toca la guitarra
entre el ruido de la tabla
que quieren todo el tiempo separar(ser) del suelo
y la poesía que sale de la lapicera que me regaló el psiquiatra
la primera vez que lo ví,
usando las sombras como frazada para no ver
el sol seis-de-la-tarde
que me dá dolor de cabeza manos transpiradas
y me quita por literato.

Es la mente, sí, es la mente,
lo que se aleja de vos con cada pitada,
bailando su cuerpo grisazulado en el viento que la dispersa,
abrazandose a la voz de la carn que se abre paso entre los labios
de una cualquiera, completanmente extranjera, con aliento a ácido y menthoplus negro
que no quiere conocernos, solo pretende que la escuche
y me ria y la bese y me vaya,
buen viaje, hasta nunca.

Todo termina en el mismo lugar, como siempre,
teniendo que ubicarme porque...
porque estoy fuera fuera de contexto,
como acariciar los perros de la calle,
como escribir(te)
como las Paredes Pintadas.

Este blog queda en suspenso por falta de merito.