En el centro de rehablitación física donde estoy hay gente de todo tipo, con todo tipo de incapacidades mucho más dolorosas que la mia. Cicatrices de todos los tamaños y colores en cualquier parte del cuerpo.
Un pelado con aire a patovica, todo musculoso e intimidante y con lo alto de su cabeza brillando incandescente, a punto de llorar desde hace veinte minutos por el esfuerzo de mantener una pelota entre sus rodillas. O un tipo de la misma edad que mi viejo, con el mismo aire canoso y cansado, hacer todo lo puede para levantarse de su silla de ruedas y subirse a una camilla. Se ve como caen gotas gordas de transpiración en el cuero negro. Es básicamente un gimnasio para inválidos, así que si o si se tiene que presenciar el sufrimiento y la vergüenza del otro. Ser un testigo forzado de los esfuerzos por dejar de ser un minusválido de todo el que no tenga un ambo.
Y en cierta forma todos mis problemas se hacen minúsculos cuando imagino al tipo de la silla de ruedas tratando de apurarse para ir al baño o tratando de mantener relaciones sexuales o subir una escalera. Mi vida deja de ser tan mala por la proximidad de vidas peores. Salir a comprar cigarros se vuelve un regalo divino y quejarse por no poder correr o trepar un arbol es algo patético a comparación de una columna fracturada en tres partes por ejemplo.