La mecha mojada

Ves la vida pre-vivida como poesía,
se te pone fláccida la lengua
de tanta metáfora
y ya no puedo escucharte,
disculpame pero chorreás aburrimiento

y me da un poco de asquito.
No puedo parar de pensar
como quiero dar media vuelta
y que desaparezcas del mundo.
Eso me distrae demasiado
como para que lo que hagas
tenga sentido para mi.

Todo es una señal que señala la nada,
todo se exprime y se regurgita,
acá tenés tu licuado de literatura.
Y la literatura tiene gusto a mierda,
por lo general.
Jodido mambo cerebral que no quiero bailar
nunca más,
menos con los zapatos de algún muerto
que no conocí.
Nadie quiere besarte si te apesta la boca
a estancamiento.
Bueno, tal vez otras bocas hediondas
pero no quiero seguir vomitando
y tarde o temprano
pasa.

Resumiendo:
me importa una mierda
lo que quieras hacer escuchar
si no es tuyo,
si solamente querés que suene bien.
Y te aviso que no lo hace.