Misceláneos/prescindibles

No tengo ganas de escribir, pero lo hago de todos modos. No sé por qué.
Tal vez sea para pasar el tiempo, que pasa de todas formas pero algo hay que hacer mientras tanto, hay que rellenar el vacío como sea.
Miro la gente que pasa gritando, silbando y aplaudiendo por razones que son un misterio para mí. El cielo está claro, con algunas nubes como manchas grises en un paño blanco hueso. Una chica hace figuras con fuego y la cara se le ilumina con cara vuelta y cada giro. El fuego se apaga y solo queda humo, y una vaga claridad de una tarde cualquiera, en una esquina cualquiera, con un chico cualquiera escribiendo para matar el tiempo antes de que este lo mate a él.
Un tiempo cualquiera.
Cada vez hace mas frío.
Siempre es lo mismo.

Me gustaría que se abriese mi piel y que la sangre que caiga en el piso haga mariposas y continentes aún no descubiertos en las baldosas blancas y negras qye parece infinitas cada vez que las veo.
Quiero crear algo hermoso.

Ya no queda nada que me sostenga. Otra vez estoy solo. No, siempre estuve solo. Eso, y John Donne es un idiota. Lo único que me retiene es el miedo y la comodidad. Me veo a mi mismo como un globo al que le van cortando las sogas.
Un globo rojo.
Soga familia, soga 'amigos', soga Ella. Todo lo que me queda es una soga al cuello.
Ni siquiera puedo escribir decentemente.
Lo perdí todo.
Lo perdí todo porque no puedo soportarlo, can't stand the pressure.
[...]-Why did the third monkey fell?
-Don't know.
-Peer pressure.[...]
Todos me empujan poco a poco al vacío porque yo se los sugerí y Ellos aceptaron encantados.
It's a win-win situation.
(You win, They win. I'm disposable.)

Es lo mismo de siempre, no voy a molestarme en describir la densidad casi tangible de los murmullos y gritos, la soledad colectiva, la falta de color cuando miro por la ventana, las ganas de morirme, las ganas de matarte, el miedo a soñar, y a despertar, el interés nulo de mi parte hacia todo el resto, el de todos ellos hacia mí, la frustración de no poder cambiar las cosas porque nadie quiere un cambio, todo está bien como está, los pajaritos que están en la pared y son todos iguales, tambien las personas en la calle, las ganas de estar en la facultad, en la terraza, en el borde, el dejarme caer finalmente.
Eso y todo lo que se me escapa.

Batata chubascos vagabundos monitos chirimbolos mercachifles
Y todas esas palabras que suenan tan l i n d o más allá de su significado, y demuestran que todo es exactamente lo mismo y las palabras no valen de nada.
Que todo es nada y la nada lo es todo y volvemos otra vez al ya nada más importa.
Toda la vida es pura intrascendencia, etcétera.
Es dar vueltas siempre a lo mismo y no vale la pena.
Nada vale la pena.

Nervous Breakdown

Estoy encerrado con Valium en mis venas

y bilis en mis manos
que chorrea
y moja el piso de parquet.
La gente me pregunta
-Estás bien?-
No sé que decirles,
amo no respirar.
Quisiera haberle dicho
a lo que sea que me rodea- a Todos
que yo no quiero esto
pero que estoy a gusto si pasa.
Nadie entiende que quiero morir
(y no quiero)
No es agradable estar babeando
y moqueando y quedandome ciego
frente a Todos,
pero en otro lugar no pasaria.

Todos ustedes son mi problema.

Piensa que miento
y rie como un estúpido frente al televisor
y le grita a su bebé
y se deja manejar porque no puede manejarse
y es el dueño de la Verdad
y quiere lo mejor para mí.
Porque es mi Padre.

Y los demás piensan que estoy loco
-tal vez, seguramente lo esté y estoy conforme con eso-
Y nadie escucha
Porque lo que hay para decir es demasiado crudo
y no pueden soportarlo
porque no pueden hacer
nada.
No quieren cambiar,
no les conviene
ver la realidad
y verse a Si Mismos.
La Realidad duele
y es fea.
La tele es mejor.

Los gritos se ahogan en fluidos corporales de todo tipo
y se alegran de que solo salgan vocales,
así no hay necesidad
de hacer Algo al respecto.
Todo va a estar bien
mientras no pueda respirar
y se ahogue y vomite y llore
y se lastime y se mate y no moleste más
a Nadie.

Ya no hay puentes, solo abismos y agua podrida.
Solamente quedan balbuceos gritos amenazas
soledad ganas de cagar y vomitar no tengo cigarrilos
los necesito quiero salir.
Quiero salir.

Mi percepción de las cosas

Yo veo las mentes mas vacias de mi generación revolcarse en la mierda que ellos crean
hasta cansarse y sentirse
realmente orgullosos
de ser lo que son,
esparciendose en todas direcciones.
Veo perros sarnosos asolearse despreocupadamente en las plazas,
atacados por las moscas.
Veo viejos de barba blanca pasearse por las plazas
con bastones que no necesitan, quejandose
de que el mundo está mal.
Veo como el brillan los algodones de azúcar
las tardes entre semanas.
Veo ninfómanas de ojos rojos
llorar amores
que no las llevarian a ningún lado.
Veo borrachos de mirada perdida vomitar hasta no poder más
y después hacer esfuerzos por seguir vomitando.
Veo propaganda política con rostros sonrientes
y pocos colores
que ya no me dice nada.
Veo nenes que me sacan la lengua en los colectivos
y sonrien.
Veo parejas felices de la mano
y pibes durmiendo en la vereda que también los miran
antes de seguir esnifando su pegamento.
Me veo a Mí Mismo sonriendo
en el reflejo de una ventana, rodeado de desconocidos.
Veo policias que gritan
,y escupen cuando lo hacen,
esposarme
por decir lo que pienso
y hacer lo que amo.
Veo mis sueños caerse a pedazos
cada vez que camino
bajo la lluvia
Y los veo volver,cambiados,
cuando consigo calmarme.
Veo botellas rotas y bolsas negras de basura,
forros usados y papeles de caramelos
y cigarrillos recién muertos
dominar la calle.
Veo a mi Redentora caminar hacia mí
y sentir que no importa más nada
(en el buen sentido).
Veo cables cortados y juguetes viejos
no interesarle a Nadie
y lamentarse en silencio.
Veo el Televisor apagado,
como a mí me gusta.
Veo promesas de ex-novio
pudrirse en un frasco
esperando su fecha de caducidad pacientemente.
Veo las Ruinas de esta Ciudad
en mis sueños
y no quiero despertar.
Veo una bolsas atrapadas en el viento
subir
y subir
hasta perderse de vista
o perderse en un árbol
muda y desesperada.
Veo Padres que le gritan a sus Hijos
que quieren lo mejor para ellos
e Hijos gritandole a sus Padres
que por favor les suelten el cuello y los dejen respirar.
Veo esos gritos transformarse en poesia
en promiscuidad terapeutica, en arte urbano,
en resaca, en ácido y demás evasores de la Realidad,
en muñecas cortadas y mocos salados y ganas de matar(se),
en cartas de amor, en banderas pintadas con caras muertas y sonrientes,
en fotos de paisajes, en aplausos, en dientes rotos.
Veo esos gritos transformarse en Belleza.
Veo esos gritos ser hermosos en sí mismos.

No encuentro a nadie que vea como yo
y es tan hermoso
como verte caer de ocho pisos de altura sobre el asfalto
como veinte mil ejemplares vendidos
como una madre abandonando a su familia
como aplausos de pie
como Todo.

Hangover

Es tan extraño despertarse

escuchando The Ramones & Radiohead

en una casa desconocida,

con dolor en la garganta y el hígado

y un pañuelo rojo

que no me deja ver.

Hablando de locos y licores y cigarrillos

Me duele pensar

Punk rock!

pero no puedo dejar de hacerlo.

Ojos rojos

Tengo que soportar esto de alguna forma

ojos rojos de tanto llorar,

de tanto humo pegajoso,

de pogo violento

están taladrando mi mente

preguntandome

todo el tiempo

Por qué?

Por qué?

Por qué?

Aunque ya sepa la respuesta

no voy a asumirla.

Prefiero gritarle a las viejas

y romper botellas

y hacer de cuenta

que todo está bien.

Y sonreirle al sol que va a calcinarme

todo el camino hasta donde sea que tengo que ir.

No es el camino a casa.

"-I don't have

a home.

Do you have

a home?-"

No quiero volver

pero necesito despertarme en el mismo lugar de siempre

para no perderme del todo,

perderme mas de la cuenta.

Feeling fine

Y pasó y pasa el tiempo.

Los dias mas soportables, con alcohol y pitadas largas y besos de alguna anónima que comparte su tiempo para matarlo de a dos o más.

Miraba el cielo violeta y rojo, con algunas nubes como telarañas, tan cargadas de polvo gris que parecian a punto de caer, y la silueta negra y plata de la ciudad rindiendo el dia a otra noche por enésima vez, noche que invade sin ganas pero por costumbre, porque no hay otra cosa para hacer.

Estaba ahí, preguntándose si eso era la vida. Al borde del vacio, de este lado de la baranda, mirando dos anónimos en el siempre interesante acto de la fellattio pública. Al lado, un colchón viejo vuelve a la vida ante la mención del vinito.

Un cigarrillo mendigado, la última pitada a la tuca que andá-a-saber-cómo llegó a su mano, apurando la cerveza del de al lado, pensando.

Fumando, tomando y pensando. Siempre.

-Una probada de decadencia, esto es lo que necesito. Hacerle el amor a mis problemas y bailar salsa con mi confusión. Abrazar el absurdo de la vida tanto como sea posible antes de dejarme caer.

Estás muy loco. Deberías ir a casa.-

Y siguió mirando el vacio todavia un rato más para ver si, en una de esas, mirá si se podia matar el tiempo un poco más con alguna a quien le faltara uno para la próxima hora. Los anónimos no estaban y seguramente no volverían.

-Dame uno más, para el camino.-

Caminando torcido, un títere roto, de esos que son casi imposibles de encontrar pero demasiado descuidado para funcionar, un títere roto entre toda la gente.

Gente gris.

Gente apurada y gris.

Gente seria, apurada y gris.

Y él...

Ahora

Eructo y escupo sobre la cultura y la estética y la contemporaneidad

Hace frío, no puedo ni tragar ni humo ni estupideces,

no a esta hora

Estoy cansado de repetir que verte dormir es lo-más-hermoso-del-mundo

de odiarte por serte indiferente por ser un idiota

de pensar que tengo que s e g u i r a d e l a n t e

Y no hay adelante

tampoco atrás

Solamente

hay

ahora

Y ahora quisiera seguir viéndote así,

hermosa, tranquila, tan llena de Vida

Pero ya es tarde, hay que despertar

Siempre hay que despertar.

12:11 pm

El viento que se queja en mis oidos,

junto con las sombras de los pájaros como bombarderos

que se cagan en todos desde las alturas,

los ruidos de los pasos de la gente sonando todo el tiempo

como uno solo,

el verdor tímido e inútil de un dia gris y volatil,

las campanas de la Catedral por encima de los pasos

y las voces

y los arboles desnudos y violados que están

solo porque tienen que,

los bancos estáticos aburridos,

las botellas rotas y el vómito,

el cemento,

los forros usados y las colillas abandonadas y tristes.

Ginsberg y Kerouac en mi mochila, una curita para el alma en mi mano izquierda.